моя девочка ушла от меня не сразу.
я терял её по частям
из-за собственных предрассудков,
сначала исчез её смех,
среди серых будней он был маленьким праздником.
она больше не смеялась над моими шутками.
вместе со смехом ушли её слёзы,
скандалы,
вспышки ревности,
в глазах пожары,
она любила казаться неприступно-грозной,
что скорее выглядело иронично,
чем угрожающе.
а потом как-то внезапно ушли её дикая нежность и теплые касания,
она больше не обвивала мою шею, шепча: «я скучала очень»,
не позволяла надышаться её непослушными волосами,
не прижималась ко мне ночью.
я всегда удивлялся, как она умела всю себя отдавать без остатка,
летела обнимать с восторгом и детским визгом,
радовалась, как ребёнок, купленной шоколадке,
и эти моменты мне были дороже жизни.
что-то в ней меня восхищало, что-то бесило,
но перед ее нежностью я ощущал бессилие,
куда б я ни шёл, всё равно упирался в данность:
такой, как она, мне больше, не попадалось.
я терял её: такую родную, смешную, разную,
но из памяти её не сотрёт ни «delete», ни ластик.
моя девочка ушла от меня не сразу,
и вместе с ней ушло мое счастье.
© Аня Захарова
